Быть глупой – это почти как носить короткое платье: кто-то смотрит и осуждает, кто-то завидует, а кто-то находит в этом своё тайное удовольствие. Я думаю, лучше я останусь такой, какой есть, с этим лёгким налётом неведения и нежным румянцем смущения, чем стану холодной энциклопедией.
Я глупа? Пусть так. Мне нравится ощущение, как будто вся я – это бесконечный карамельный десерт с лёгким послевкусием клубники, а не какой-то бестселлер, что стоит на полке в ожидании, когда его, наконец, прочитают. Я с удовольствием останусь той, которая смотрит на мир немного под другим углом, держа в руках не академические труды, а что-то чуть менее серьёзное и куда более пикантное.
Ты бы видел, как моя грудь вздыхает от малейших волнений, как изгибы бедер, мягкие и плавные, отзываются на каждое движение – в этих формах больше чувственности, чем в тысячи прочитанных книг. Я чувствую каждый изгиб своего тела, каждое лёгкое прикосновение, как будто это поэзия на коже, которая читается только самыми смелыми, теми, кто не боится окунуться в это удовольствие.
Мой взгляд – лукавый, любопытный, наивный до невозможности, но только это наивное в моих глазах притягивает, заставляет задумывать, и даже немного смущаться. Согласись, в этом есть что-то волнующее, правда? Глупость – она как невинная улыбка, которая обнажает едва заметные ямочки на щеках, или же как лукавый взгляд с оттенком игры, где я всегда чуть-чуть впереди, но так, чтобы не казалось.
И пусть я не цитирую философов и не веду разговоры о высоких материях. Моё тело говорит достаточно – его плавные изгибы, мягкость кожи, сладкий привкус губ, лёгкий аромат, что остаётся после меня, словно след воспоминания о чём-то запретном. Я люблю свою глупость, потому что она делает меня живой, весёлой, смелой и немного дерзкой.
